D E L E T R E A N D O
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SUMARIO
Encuentro
Fingiré ser modosa aunque el espíritu se me agite. Fingiré que cocino aunque odie picar los perejiles. Fingiré ser otra para anclarte conmigo.
Des-encuentro
Me moldeaste a tu antojo como si fuera arcilla. Me dijiste cómo ser y cómo estar. Me tatuaste tus deseos en mis pupilas y ahora me quieres dejar. Te aburres, lo sé, porque soy demasiado tuya.
El hombre tiene los brazos cruzados y una expresión de ira contenida. Al interrogatorio policial responde con monosílabos. Firma una declaración antes de retirarse. Al desdibujarse su figura en la distancia, la policía le confía el caso a una colega. La ex novia del denunciante le acosa en su casa. Lee esta nota, le dice a la otra: Huelo tu perfume en la funda de la almohada, anhelando el abrazo que no llega. Poso mi cuerpo imaginando que antes estuvo el tuyo. La habitación me cuenta de tu vida en los detalles cotidianos. He querido escribirte antes pero prefería imaginarte llegando a casa al rayar el alba, sentado en la cama oliendo mi perfume mezclado con el tuyo y soñando con el día en que estemos juntos. Las policías suspiran almibaradas.
Llegaron —habrá dicho el Capitán Don Juan Pérez de Guzmán secamente cuando le confirmaron lo que él ya sabía. Morgan y sus huestes habían atravesado la jungla hambrientos y cansados luego de tomarse el fuerte San Lorenzo hasta llegar a Panamá. Nunca pensaron los españoles que los ingleses podrían con el sol, la humedad, el fango, la falta de alimentos, lo sapos, los mosquitos, los caimanes, las fiebres y el río Chagres. Pero ahí estaban ya, haciendo suya la ciudad. Algunos dicen que fue Don Guzmán quien dio la orden de quemar la ciudad antes de partir; otros, que fue el mismo Morgan quien luego culpó a los españoles; y aun alguno sugiere que fue accidental, que las gentes, por no dejarles nada, se pusieron a quemar. Para mí que la ciudad misma, en un gesto de osadía pirofórica, halló la manera de pasar a la historia sin la riqueza de Babilonia, el ánimo combativo de Cartago, o el poderío de Roma.
Melanie Taylor Herrera (República de Panamá, 1972). Tiene una licenciatura en Psicología de la Universidad de Panamá y una maestría en musicoterapia de Hahnemann University en Filadelfia, Estados Unidos. Fue la ganadora del Concurso Medio Pollito del 2006 con el cuento infantil El Acuario. Resultó finalista en el Concurso de Literatura Hiperbreve Viernes en papel en España (2007).Tiene dos libros publicados: Tiempos Acuáticos (2000) y Amables Predicciones (2005). Sus cuentos aparecen en las antologías Cuentagotas VI (2005), Poetas y Narradores (2005) y Soles de Papel y Tinta (2003) y en diversas revistas impresas y electrónicas tales como The Barcelona Review, Letralia, La Zorra y el Cuervo, ANIDE y Maga.fue una de los tres escritores panamwños invitados especialmente ala feria del libro de Guatemala 2008
Horas
Esa niña flaca, decimal con su flor
roja al ladito del borde: mira claramente al que
levanta la pala
un pie va a hundirse –con la pala –en el montón de barro.
Es la hora del entierro y la flor
por arte de magia será libro.
La niña –que no sabe-
lee “sobre el dolor inmensurable
los nietos no nacidos”.
Nos distraemos por el sonido de un saxo
que comienza a trepar –metálico –
hacia atrás y salen más niñitas de los ranchos.
Es la hora del pedido:
ejendú ché, omé é ché un pedacito de pan
-golpean, esos niños, sin padres
-otra vez, piden pan
-¿no les dan?
Ordenemos la historia ¿Evita había muerto?
¿Perón había caído? ¿Su estatua destruída en
la placita Sarmiento? ¿Yo tenía el sarampión?
¿Cantaba Ramona Galarza? ¿Tu perro
aquella noche era un lobizón? ¡Oh!, sí, tal vez tu perro
aquella noche, era. Lame la sal del cuerpo y
las tan estrellas caen, por mí.
El lobizón desvanece de cercanía. Apenas
alcanzamos los breteles. Maldito gallo, que se
calle. Y que nadie sepa nunca.
Otra hora: tu siesta, los mosquiteros hacen
marchas hexagonales sobre mi morena
piel más vieja que el sulki
verás la polvareda y en ella el surco
¿dónde aún me harías caer?
(la longitud del muro hace a la partida
de los perros)
Recordemos: la niñita –la de la flor roja-
detenida como en un recital infinito y el saxo:
único movimiento acompañado por el taburete
donde una madre oye:
-¿quién no ha leído a Nietzche a los 17 años?
dirá él, ágil sus dedos arman cigarrillos
sus ojos alucinan patios y potras.
Dirá, es la hora de jugar: serás Yocasta
y juegan al día más perfecto de la historia.
Guardan azúcares aceites en el jarrón de lo indecible
juegan a encontrar los fierros para disparar: a los gatos
las alarmas al hueco del jarrón y a sacar al muerto
de su torpeza: su obstinación de muerto.
Arrancan flores hasta la niña decimal
jadean:
ningún patio es completo
ni siquiera el de la madre.
Recordemos: el saxo, las horas,
la niña que dice es la hora
y vuelve a leer.
SUSANA SZWARC nació en Quitilipi, Chaco. Publicó El artista del sueño y otros cuentos (Tres tiempos, 1981); En lo separado (poesía, Ultimo Reino, 1988); Trenzas (novela, Legasa, 1991); Bailen las estepas (poesía, De la Flor, 1999); Bárbara dice (poesía, Alción Editora, 2004).El azar cruje (Catálogos, 2006). Ha escrito también teatro y literatura infantil. Recibió, entre otros, el Premio UNESCO, el Premio Antorchas a la creación artística y el Premio Concurso Intrnacional de Cuentos Julio Cortázar. Algunos de sus textos han sido traducidos al alemán, inglés, chino mandarín y catalán. Coordina talleres literarios.
Aquí una entrevista exclusiva para “2oneline” con la escritora española Isabel Del Rio Sanz,de quien está saliendo en estos días la segunda edición de su primer novela “Casa de Títeres”, en la página www.casadetiteres.tk se podrá tener mayor información de la autora, de su obra y aún, leer fragmentos del libro.
¿Cómo surgió la idea del libro?
Casa de Títeres empecé a escribirla en mi primer año de universidad, hace ya seis años. Lo cierto es que normalmente las ideas me vienen de sueños o de algo que ha llamado mi atención: una conversación, un paisaje, una foto… Pero la idea de esta historia me vino a partir de una idea: ¿Qué ocurriría si descubriéramos que todo lo que conocemos no es real? ¿Si un día nos dijeran que no somos ni quienes ni lo que creíamos ser?
¿Es una novela de terror o traspasa los límites del género?
Cuando escribo no pienso en géneros literarios, me dejo llevar por los personajes y la historia y dejo la catalogación para cuando esté terminado, pero lo cierto es que Casa de Títeres es una fusión entre la fantasía, el terror y el erotismo.
¿Que relación entablaste con la protagonista?
Anna me persiguió en muchas pesadillas, y lo cierto es que a veces pienso que mis personajes siguen vivos en algún lugar. Cuando escribo una historia me gusta dejar que me inunde y vivir una aventura mientras me dedico a ella, pero siempre tengo una idea de su final. Con Casa de Títeres no fue así, Anna decidió que su final era otro y me llevó a un sendero oscuro que ni yo misma había planeado.
¿Quisiste dejar algún mensaje en especial para el lector?
Creo que eso debe verlo cada uno, por supuesto que muchas ideas pasaban por mi mente por aquel entonces, ideas que quizá ahora rechazaría, pero lo cierto es que una de las cosas que le gusta a la gente del libro es que es cambiante, camaleónico, depende mucho de los ojos que lo miren.
Vas a publicar un cuento infantil, ¿te mueves con facilidad entre los extremos?
Todo lo que sea fantasía me cautiva, ya sea terror, fantasía mágica o eróica, ciencia ficción, erotismo, relato para adulto, para adolescentes o niños… aunque siempre acabo con historias oscuras y retorcidas que nada tienen que ver con un cuento infantil.
El cuento en cuestión es una historia que escribí a partir de observar a mi hámster, Aquiles, así nació, y va dedicada a ellos, a todos aquellos amigos de cuatro o dos patas que me han acompañado desde mi infancia.
¿Te dio satisfacciones este primer libro?
Por supuesto, mentiría si dijera que no. Mi sueño siempre ha sido ser escritora, por ahora no puedo vivir de ello, y no soy tan ingenua para creer que sea fácil conseguirlo, pero haber publicado mi primer libro es algo que hace una año no podía ni imaginar.
¿Estás preparando un nuevo libro?
Nunca dejo de escribir, es lo que me da vida. Ahora mismo tengo una novela que está siendo evaluada por diferentes editoriales y otra por una agencia literaria de aquí de Barcelona. También estoy escribiendo una nueva, pero lo cierto es que ya tengo un par de novelas y una compilación de relatos de terror encadenados en el cajón.
La Línea que Divide El hombre advierte a la distancia la seña del otro, mira el reloj, duda unos instantes y finalmente se dice: está bien, dos minutos, para qué más. Amaga hacerle un gesto de acatamiento pero el otro ya no lo mira; y después de todo, es inútil esbozar algún ademán cuando nadie se detiene, cuando todos van para un lado y para otro, qué locura la de los que corren y corren y no paran. Que se maten, piensa el hombre, no vale la pena mover un dedo y mucho menos un brazo por ellos, si es evidente que los impulsa un afán desmedido, pero afán de qué, se pregunta por enésima vez sin atreverse a cruzar la línea. Porque es indiscutible que hay una línea que separa a los de adentro de los de afuera, y él transita por esa línea, es uno que llegó apenas hasta ahí. Siempre había sido distinto al resto y eso es algo que se paga; ignorado a veces, a menudo insultado, y es en esos momentos cuando se pregunta por qué eligió ser diferente y la respuesta le duele, porque comprende que no tuvo opción, si ya de pibe tuvo que mirar de afuera y soñarse adentro, los amigos nunca le decían vení con nosotros, y lo dejaban a un costado, y él notaba la bronca del padre cuando le repetía que no parecía el hijo, que jamás le iba a dar esa satisfacción, sos un burro, un animal, de madera sos, le decía aunque en el colegio conseguía buenas notas porque se mataba estudiando y era el primero en levantar el brazo para contestar, pero ni así. Y al final se había resignado a permanecer en un lugar que no representaba nada, un lugar sin magia ni color, eso, sin colores; y había hecho de ello casi una profesión y entonces resistía entre los que lo agraviaban cada vez que se veía obligado a intervenir, a participar con su opinión, como si todo lo que él señalara resultara mal interpretado. Y ahora qué pasa, otra vez sucede lo mismo, los de adentro se le vienen encima como fieras y adivina a sus espaldas a los de afuera, pero qué le reclaman todos estos atorrantes, si sólo faltaban dos minutos y él apenas se distrajo un poco pues el partido estaba casi terminado y se hubiera ido tranquilamente a su casa con el banderín de recuerdo por tratarse del último. ¿Orsai de dónde?, ¿orsai de quién?, dice el hombre, antes de caer.
Mario Capasso nació el 9 de Marzo de 1953, en Villa Martelli, localidad del Gran Buenos Aires, República Argentina, en la que continúa residiendo.
Literariamente, se ha formado con Beatriz Isoldi, Nilda Adaro y Federico Jeanmaire.
Ha publicado tres libros:
Este último obtuvo el 2do. Premio del Fondo Nacional de las Artes, año 2003. El jurado estuvo integrado por Ana María Shua, Vicente Battista y Juan José Hernández.
Tiene un libro de relatos y dos novelas pendientes de publicación. Actualmente trabaja en una nueva novela.
Este cuento saliò en la antologìa de fin de año de la revista Nueva Sinergia www.nuevasinergia.com.ar:
LOS ROBADORES
La primera vez que entraron en casa nos asustamos mucho. Mi papá no se movió de su lugar en ningún momento, parecía que no respiraba; mi mamá gritaba cosas que nadie de los presentes se tomó el trabajo de entender, mientras nos abrazaba —muy fuerte— a mi hermana y a mí, como si nos fuera a asfixiar.
Ellos hacían todos sus movimientos de forma maquinal, como siguiendo paso a paso una coreografía; mi papá no salía de su insoportable quietud, y mi mamá, en un intento desesperado por escapar, corrió hacia la puerta, pero le fue imposible abrirla: ya no era la nuestra.
La segunda vez que entraron se hizo de noche en ese instante. Saltaron la verja, se metieron por la puerta, que estaba mal cerrada y volvieron a hacer sus movimientos maquinales, manipulando las armas; una bolsa vacía y otra llena. Robaron el televisor a color y pusieron otro falso en su lugar, hicieron lo mismo con el equipo de música, el microondas y los cuadros de paisajes que tapaban manchas de humedad en la pared; cuando ellos se fueron la noche siguió.
La tercera vez que entraron nos habíamos mudado de casa pero nos encontraron igual. Estábamos solos, mi mamá ya se había ido y mi papá tardaba en llegar; ellos entraron sin esfuerzo y con sus dos bolsas robaron cada uno de los artefactos del hogar y los muebles, y pusieron otros falsos en su lugar, sin mirarnos. Siguieron robando, un florero, expresiones de fotos familiares y hasta posters de la habitación de mi hermana, que abría la boca como si estuviera por decir algo y se balanceaba de atrás para adelante como presagiando una caída.
La cuarta vez que entraron los maté.
Mi mamá viene a verme seguido y me cuenta mentiras sobre su vida, continúa diciendo frases incomprensibles aunque ya no me puede abrazar —muy fuerte— como si me fuera a proteger.
Mi padre está tranquilo en casa, a salvo de sobresaltos, ya sin nada verdadero que le puedan robar. Mi hermana a veces emite algún sonido, pero de su boca nunca sale una palabra, mientras balancea el cuerpo de atrás para adelante, siempre a punto de caer.Sitio certificado por |
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